Читати книгу - "Хочу тебе кохати, Олена Тодорова"

Можемо як завгодно називати... Тільки не так, блядь.

© Кирило Бойко

Зсередини мене підриває.

Тільки вона і вміє так розносити. Прицільно. Розважливо. Впевнено. Швидко. І цього разу якось надзвичайно спокійно. Немає ні звичного тремтіння, ні будь-яких попереджувальних нервових жестів. Стоїть навпроти мене абсолютно нерухомо.

Я ж... Цей вибух виносить усі мої почуття й емоції назовні. Розкидає по периметру. Не зібрати. Фізично відчуваю, як кров із шумом мчить тілом. Пронизує м'язи вогняними голками, наче електричним струмом. У грудях утворюється величезний і важкий камінь. Це моє дике серце. З гуркотом довбає в ребра. Приглушує. Одурює. 

Повний ступор. Я не знаю, що відповісти.

В одну мить втрачаю людяність. Витріщаюся на Варю і дивуюся тому, що вона продовжує дивитися на мене, перебувати поруч, чекати відповіді.

- Ти ж кохаєш мене?

Вибух.

Пауза.

- За що кохаєш?

Вибух.

Пауза.

Усе, що залишилося всередині, вихлюпується у погляд. У неї теж. Охрініваю від її темряви. Дикі емоції. Шалене полум'я. Обмінюємося.

- Скажи, будь ласка, - тільки в голосі все та ж "хороша дівчинка".

- Центуріон... - видихаю насилу. Дивно, що виходить справді говорити, а не гарчати, як тварина. - Можемо як завгодно називати... Тільки не так, блядь.

- Не так? Як так? Не називати наші почуття коханням? Чому? Ти ж сам сказав про моє прізвище... - ось тепер її голос тремтить. Центуріон втрачає впевненість. Я не цього домагався. Але мене все ще клинить. Я навіть із місця зрушити не здатен. - Ти сказав: "На хріна мені мир, Центуріоне? Я завжди за війну", - цитує старанно моя заучка. - Я воюю. За себе. За тебе. За нас. Завжди. А ти?

Серце топить. Груди пече. Очі палить. Вени натягує.

Змушений уперше розірвати зоровий контакт. Відводжу погляд і натужно вентилюю легені. Рятує хреново. Але начебто вдається зібрати думки до купи.

Повернувши на Любомирову погляд, закушую зсередини губи. Сподіваюся, блядь, що та хрінь, яка випалює мені очі, не пролиється. Бо це вже буде, на хрін, повний зашквар.

- От, напевно, за це й вмазався, - видаю грубувато, проте абсолютно, мати вашу, щиро. - За те, що ти така... - хочеться сказати "охуєнна", але розумію, що Варя, якщо заговорила так прямо, безумовно, не оцінить подібних епітетів. - Войовнича. Смілива. Блядь, часом злочинно безстрашна. Несамовито настирлива. Моментами, пиздець просто, безжальна. Але завжди справедлива і чесна, - перериваюся, щоб набрати з шумом повні груди повітря. - Прониклива. Намацуєш головне. І... - різко шмигнувши носом, схиляю голову трохи набік. Тримаємо контакт. - Валиш напролом, Центуріон. Завжди влучаєш, - ніби як недбало вказую великим пальцем собі на груди, - точно в центр. Але й тоді не біжиш. Залишаєшся, - знову надто голосно переводжу подих. Вібрує не тільки голос. Усе всередині калатає, ніби в припадку якомусь. Варя дивиться, не моргаючи. І я просто змушений закінчити. - Тому що ти добра, ніжна, самовіддана. Ну і красива, звісно. Усе.

Під кінець видихаю так протяжно і шумно, немов секунду тому не душу виворотом вивалити довелося, а бігти двадцяти кілометровий марафон. 

- Все?

Їй, мати вашу, ще й мало!

- Так, усе.

- І все одно не скажеш прямо?

- Бля, Центуріоне, куди пряміше? - очікувано закипаю. - Скільки можна мене вивертати? Куди пряміше, а? Хіба це не палиця в небо? Ось від цього місця, - несамовито тикаю пальцем у підлогу. - І до Урана, - палець у стелю.

- Чому не до Нептуна? Нептун далі, - включає карбовану заучку.

- Серйозно? - морщячись, якийсь похмурий звук видаю - чи то коротко сміюся, чи то просто хмикаю. - Сказав, до Урана. Досить. Куди вище? Усе нормально з головою? Вище нам не можна.

- Ні, - мотає активно. - Ні, не в порядку.

Ось, здається, вже знаю її, можу прорахувати дії... А знову застає зненацька, коли раптом мчить на мене. Влітає в груди. Одразу закидає за шию руки. Підтягується, щоб торкнутися губами вуха.

- Спробуй ще раз, - вимовляє з тремтінням.

І я не можу визначити: прохання це чи все-таки вимога. Адже пре напролом, як завжди. Якщо Любомировій щось влетіло в голову, вже не вгамується, поки не доб'ється результату.

- Дивись... - шепоче і бере паузу. Дивитися, звісно ж, нікуди не треба. Це команда приготуватися. Тягну стару броню. Скріплюю. Та тільки хрін вона пом'якшує, коли Варя, хитнувшись на мені, гаряче видає: - Я кохаю тебе, Кириле.

Смикнувшись, ловлю її руками. Із силою стискаю, не дозволяючи відсторонитися. Тільки після цього ледь не зі стогоном тягну губами повітря. Заливає очі. Обпікає вогнем. Просто кисень не проходить. Просто задихаюся. Просто фізично погано... Блядь, найобую. Звичайно ж, найобую. Сам себе. Через Любомирову все це. Щоб приховати тремор у руках, усе міцніше її стискаю. Тріщимо двосторонньо.

Я охрініваю.

Тому що не був готовий. Тому що думав, що вище вже нікуди. Тому що... Це, мати вашу, найвагоміше і найпотужніше, що мені коли-небудь доводилося приймати.