Читати книгу - "Хочу тебе кохати, Олена Тодорова"

Моє кохання - єдине святе, що в мене є - взяли й кинули в бруд.

© Кирило Бойко

Входжу до квартири й одразу на годинник дивлюся. Сорок шість хвилин, як я залишив Варю біля будинку батька. Бля, лише сорок шість хвилин, а здається, вічність минула. Скільки ще вона пробуде там? Чи є сенс роздягатися? Ну, не стирчати ж стовпом у коридорі. Скидаю кроси й куртку, проходжу в кухню. Кидаю на плиту чайник. Хочу Варин улун заварити. На смак - лайно рідкісне, але запах прикольний. З нею зріднився. У будні, як закину кицю в гуртожиток, перед сном частенько готую цей довбаний чай, потім вранці зливаю остигле пійло в унітаз. Варя ж реально думає, що я теж його п'ю. А я нею дихаю, соромно зізнатися, наскільки повернутий.

Поки вода гріється, бреду в кімнату. Знаходжу на спинці крісла футболку, яку вона носила вчора, пару секунд ламаюся... Підношу ганчірку до обличчя, жадібно вдихаю її запах. Безсовісно стирчу.

Скільки там уже намотало? П'ятдесят три. Мати вашу... Застрягло, чи що?

Остання фаза - сиджу на кухні, пью чай, гортаю фоточки своєї кицьки та на годинник поглядаю. Благо за останні тижні наклацав її більше нікуди. Це все Любомирова моя, собі постійно щось знімала, я спочатку тільки позував і переглядав результати, які вона підсовувала. А потім якось непомітно сам зарядив фоткати - поганий приклад заразливий.

Чекаю дзвінка на трубу, як раптом дзвонять у двері. Начебто ні з ким не домовлявся, віднедавна настільки одомашнена звірюка, що, окрім Варі, нікого й не приймаю. А вона сама б не встигла доїхати. Зсуваю похмуро брови і плентаюся в передпокій. Перш ніж відчинити, кидаю мимохідь погляд у дзеркало і помічаю, що знову забув стягнути цю її шапку. Усміхаюся про себе і закидаю головний убір на верхню полицю шафи. Провертаю замок і, на хрін, стовбенею. На порозі батя. Ні, не батя. Бо батя - це людина-скеля, яку поважаєш. Батя - це в Чари. Той не тільки в хату "мамонта" приволоче, "погоду" нарівні з матір'ю тримає. Потрібне слово завжди знайде і будь-яку проблему вирішить, навіть якщо мегатрабл - це відірвана голова в ляльки писклявої молодшої доньки. А якщо якесь серйозне лайно трапиться, він не ором брати буде. Допоможе все розрулити і тільки після цього спокійно по полицях усі твої косяки розкидає так, що сам охрінієш і на все життя запам'ятаєш. Ось це батя. А в мене так... батько.

- Здрастуй, Кириле.

- Здоровий, - закладаючи руки в спортивні штани, не рухаюся з місця. - Чого хотів? - як іде, так і питаю.

Усе, що вище за стоячий блакитний комір батьківської сорочки, набуває насиченого багряного кольору.

- Поговорити треба, - цідить крізь зуби і крокує вперед.

Недбало викидаючи ногу, перекриваю шлях через поріг.

- Ні про що.

Майже рік минув, як усі зв'язки обірвали, а це, мати вашу, інтелігентне чмо ще здивовано витріщає очі.

- Це в твоїх інтересах, - насідає тоном. Дивно, що ще не кричить. Поглядом додатково тисне. Тільки мені похрін. Поки він не викидає козир: - Якщо не хочеш, звісно, щоб увесь поверх слухав про Варвару Любомирову, - маячить якоюсь папкою.

Я лише на звуках її імені заціпенію, все інше вже пізніше наздоганяє. Прицільно й гаряче лупить у потилицю. У грудях розливається задушливий і липкий жар, який я, як не намагаюся, загальмувати не в змозі. Батько все помічає. Задоволено посміхається. В очах знайомий божевільний блиск виникає. Насолоджується, сука.

Що за довбаний чорт? Якого хуя він знову надумав сунутися в моє життя? І до чого ця офіціозна поза - "Варвара Любомирова"? Ніби він сам до неї остільки-оскільки стосунок має. Козлина пика. Із пекла.

Кілька затягнутих секунд тисну на старого байдужістю. А потім... Шумно видихнувши, із силою вкладаю кулак у металеве полотно дверей. Своєрідне запрошення, згоден. Було, в кого вчитися. Різко розвернувшись, іду на кухню. Батько слідом рухається. Уявляю, як його перекрутило, і... Хуй клав! Якщо надумає розмахувати руками - відповім, як завжди хотів. Скільки можна? Навіть не віриться, що справді збираюся з ним розмовляти.

Але це його "Варвара Любомирова" тривожно пульсує в грудях. Стягнути не виходить.

- Ну ж бо, не мнись. Вивалюй, - грубо підбиваю, впоровши в батька погляд.

Той, звісно ж, швидко зорієнтувавшись у зачиненому приміщенні, скидає до біса свою інтелігентну маску.

- Ти баран! Шматок дебіла! Що накоїв?! Куди поліз, тварина?! - звично рве глотку. Я навіть не намагаюся напружуватися, щоб вловити суть претензій. Просто приймаю на слух і чекаю розвороту того важливого гачка, на який він мене підчепив. - Мало тобі шмар своїх, мою сім'ю зруйнувати захотів? А? Тварюка кінчена! Зізнайся, заскочив на Варю, мені й Тіні на зло?! Більше нічим було досадити? Усе споганити намагаєшся! Заплямувати! Знищити! Мені на зло!

- Це я-то? Очорнити тобі на зло? Ні хріна не плутаєш? - видихаю на автоматі. Тільки після цього найважливіше висікаю: - Ні на кого я не заскакував.

Не те щоб намагаюся заперечувати наші з Варею стосунки, але формулювання, яке використав старий, мене бісить. Її я насамперед і поправляю. Додати ще щось не встигаю, "татко" підкидає незаперечні факти:

- Я запис бачив. Всю вашу еблю від і до прослухав!

Ледве це приймаю, щось чорне й бридке злітає в душі. Розбиває м'язи, кістки і весь набір органів божевільним тремором. Видимість забарвлюється червоним. Весь світ, на хрін, ніби кров'ю заливає. Моєю, блядь, кров'ю.