Читати книгу - "Легенда золотої кицьки"

— А шантаж — це твоє хобі? — глузливо посміхнувся я, даючи волю своєму прихованому гніву.

Ларс одразу ж перемінився. Тепер тепло у очах зникло.

Він зітхнув. Переді мною знову був той хижий сокіл, що лякав мене своїм гострим холодним поглядом ще у лісі, коли я, зв’язаний і безпорадний, валявся на траві.

— Яке тобі діло? Ти живий, я від тебе нічого більше не потребую, а де мені далі шукати Святу — дізнаюсь і без тебе. Як хочеш — отримаєш винагороду, про яку я казав в оголошенні. Як ні — то забирайся геть…

Зараз я був готовий вчепитися Ларсові в горлянку голими руками. Але замість того я просто промовив:

— У мене є справи. Зупини, будь ласка.

Ларс поплескав водія по плечу і мовив:

— Толику, зупини. Нехай іде собі під три чорти…

Я відкрив дверцята і вийшов з авто. Будинок, який орендував Ларс, був за квартал звідси — я знав це, бо залишив свій наплічник у кімнаті, яку мені благодушно виділив сам детектив.

Його хлопці прибрали мій рюкзак з краденого BMW, а тепер я забув його у домі Ларса. Що ж, доведеться повертатися…

— І не забудь забрати свої манатки, — прохрипів Ларс мені у спину.

Авто залишило мене на вечірній вулиці самого… Я мав свій, а точніше — крадений, пістолет за поясом, телефон Святи і деякі гроші, що лишилися від сніданку, кошти на який мені дав Ларс. І зі мною також була моя злість…

Отже, Свята хвора… Ларс так серйозно до неї ставиться, покладає на неї такі надії, витрачає гроші. Розкрутка та робота продюсера потребують величезних коштів. Невже він справді любить її?

Від цих думок стало якось незручно. Наче я втрутився у чужі справи і був тут зайвий…

Але саме зараз я відчував себе майже вільним…

Важко сказати від чого я звільнився. Можливо, від проблем, які переслідували нас із дівчиною. Тепер я знав, що із нею все гаразд, що Ларс шукає її, бо швидше за все любить і хоче повернути…

Я почувався вільним, всі чужі справи мене більше не стосувались. Мені так і сказали — іти геть. Я нічого нікому не винний, я можу іти геть…

Раптом я згадав слова Святи про обов’язок і про те, що мучило мене…

Чому я убив Ігоря? Тому що був винний, тому що мусив це зробити заради матері? Але ж ні! Я нічого не мусив… Я просто хотів це зробити! Я витрачав час на хвору неньку, на допомогу тітці з її сином. Я почувався так, ніби був рабом обставин…

Як я міг так звужено дивитись на світ? Майже все своє життя до цього моменту я думав, що не здатен робити те, що хочу… Але ж що за дурня? Хіба може хоча б одна жива істота на землі робити весь час те, що не хоче робити? Ні! Це просто призвело б до божевілля, до смерті…

Тепер я зрозумів… Я робив те, що хотів… Все, що я зробив, було саме тим, що я хотів зробити…

Так важко було прийняти відповідальність за те, що я коїв все свідоме життя… Набагато легше було списувати все на обов’язок перед суспільством, матір’ю, мораллю… Але який в біса обов’язок? Я вільний. І завжди був таким!

Я вбив Ігоря, бо хотів це зробити… Тепер я міг зізнатися собі у цьому… І якщо його дух все ще переслідує мене у снах, якщо мої руки часто тремтять, і я нервую через згадки про кров — це лише через те, що не звик вбивати…

Я хотів це зробити — і я зробив…

Мені треба було якнайшвидше подзвонити до матері…

Ноги наче самі понесли мене кудись до центру міста. На щастя, мені вдалося у гаморі і курортному шарварку знайти кіоск, в якому продавалися картки поповнення мобільного рахунку. Я досить голосно пояснив, який оператор і на яку суму поповнення мені потрібне. Вже через кілька хвилин, діставши рожевий телефон Святи, я увів потрібну комбінацію цифр і почув гудки у трубці… Мати мусила відповісти не одразу, бо її старі ноги не могли швидко пересуватися по квартирі.

Я сів на лавку. За моєю спиною лишився центр міста з його голосною музикою, вогнями, ресторанами, що сповнювали нічне повітря ароматом шашликів та східних ласощів, риби та креветок, коктейлів та дорогих вин. Переді мною тихенько, але досить впевнено вирувало море. Сонце поволі сходило у потойбіччя…

Я чекав на материну відповідь.

Зараз вона встала із ліжка, одягла халат. А тепер іде до дверей у вітальню. От на стіні висить телефон. Старенький, китайський із красномовним написом «Паноснік», який мене завжди змушував посміхатись і думати про численних жителів східної частини материка, які довели до абсурду методи заробітку грошей на чужому імені.

Трубку підняв молодий чоловік. Здається, це був мій кузен.

— Слухаю?

— Алло… А де мати? — здивовано спитав я.

— Алло… Це ти, Яне?…Яне, куди ти пропав? Навіщо поїхав? Що з тобою?

— Я в порядку. Де мама?

— Яне… Я навіть не знаю, що тобі сказати… Ти ж розумієш, вона… Це мало рано чи пізно статися… Вона… Ми сьогодні ховали… Всі родичі приїхали… ми шукали тебе, але ні телефону, ні записки'…

Я поклав слухавку…

Ніч була напрочуд зимна і чорна…

У мене просто не стає сили. Спочатку був страх. Я вважав, що він буде постійним. Потім я подивився на руки — вони були у крові.

Не знаю, може, я впав і поранив шкіру? А може, це була галюцинація?

Я відчував пістолет, що стояв на запобіжнику у