Читати книгу - "Хочу тебе кохати, Олена Тодорова"

Але ти теж... Бережи себе, добре?

© Варвара Любомирова

Після повного обстеження, яке мені довелося пройти, Кирило справді стає трохи іншим. Розкутішим, так точно. Здається, що морщиться менше. Погляд втрачає відчутну тривожність. Плечі в повний розворот, спина пряміша і груди наче ще ширші.

У РАЦСі, під час подання заяви, я чомусь дико соромлюся. Руки тремтять, і кожен пункт анкети викликає нетипові для мене труднощі. Бойку більшу частину роботи доводиться взяти на себе. Не впевнена, що це юридично допустимо, але в деяких пунктах він навіть пише за мене. Добре, що почерки в нас настільки схожі, що нам самим важко розрізняти.

З огляду на те, що розпис не буде урочистим, Кіру вдається виторгувати реєстрацію рівно через тридцять днів від моменту подачі заяви. Із РАЦСу виходимо щасливими, немов діти. Взявшись за руки, йдемо додому пішки. Дорогою багато сміємося й обговорюємо всілякі дурниці.

- Ти колись думав, що у двадцять станеш одруженою людиною? Думав?

- Не думав, звісно, - хрипко відгукується Бойка. - Тобі, блін, тому так весело? - грубувато фиркає і сам сміється.

- Вибач... - регочу щосили. - Згадую тебе в перший місяць після нашого знайомства і... - не можу стриматися. - Як ти там мене називав? Личинка? Інфузорія? М-м-м... Гремлінша?

- Центуріон, бля... - щоки Кіра стають червоними. - Припиняй.

- А тепер дружиною мене назвати хочеш, - бурчу далі. - Ну, кумедно ж...

- Ні хріна кумедного. Припиняй, сказав.

- Нізащо!

Бойка смикає мене вбік і, наступаючи, міцно притискає до себе. Впираючись чолом у моє перенісся, ще й поглядом бере в оточення.

- Хочеш, щоб я вибачився? - запитує уривчасто. - Вибач. Вибач. Більше ніколи. Я осел...

- Ш-ш-ш, - шиплю я, ледве вдається зловити баланс. - Я просто сміюся, Кір... Не треба вибачатися.

- Треба, - напирає він зі звичною впертістю. Тим самим, коли здається, кордонів не бачить. Покладаючись лише на свої відчуття, просто рішуче валить до мети. - Тоді несмішно було.

- Гаразд... - зітхаю я. - Виговорися, Бойка.

- Ти пробачиш?

- Давно пробачила, хіба це не очевидно?

Катує поглядом так, що я розумію - для нього не очевидно.

- Ти тоді мріяв про мене? - запитання виривається несподівано для мене самої.

- Що? - конкретно губиться.

Бойка і мрії... Самій смішно. І все ж уточнюю:

- Ти якось казав, що з першої секунди в мене закохався, - нагадую я, і Кір трохи відчужено, але киває. - Ти ж уже тоді хотів бути зі мною? Думав про це? Мріяв, Бойка?

Його обличчя знову стає червоним.

- Думав, звісно, - здавлено хрипить він. - Хотів.

- Мріяв, - підсумовую я і посміхаюся, хоча серце в грудях ускладнює всі функції.

Бойка виразно стискає щелепи і киває, погоджуючись із цим визначенням.

По приходу додому залишок дня працюємо. Однак до вечора Кір прикметно мовчазним стає. Видно, що щось турбує його. Я не допитуюся, хоча, безумовно, хочеться. Терплю, даючи йому можливість поваритися у своїх думках. Знаю, що, як буде готовий, видасть сам.

І це трапляється після вечері. Мию посуд, коли Бойка підходить і, обіймаючи зі спини, важко видихає мені в шию.

- Ти, напевно, хотіла б сукню, весілля там... Усі справи... - з того, як грубо звучить, розумію, що його це справді серйозно турбує. Ці його захисні реакції найбільш красномовні. - Так? Про це мріяла?

Опускаючи в раковину недомиту тарілку, споліскую руки і закриваю кран. Обернутися Бойка мені не дає. Так міцно тримає, що я швидко кидаю всі спроби.

- Та навіщо мені якесь весілля? Хіба це головне?

Однак Кір ніби не чує.

- Зараз складно, - видихає він. - Але пізніше... Обіцяю, все в нас буде, Варю. Обіцяю. Усе найкраще. Скільки б крові мені це не коштувало - все буде.

Я ніби як намагаюся триматися спокійно. І все ж пробирають мене ці слова до гарячої тремтіння.

- Знаю, Кір, - шепочу здавлено. - Я ж тебе знаю... - у секундній тиші хитаю головою. - Але ти теж... Бережи себе, добре?

- Я бережу тебе, - вперто стоїть на своєму.

- Так для мене і повинен... Не забувати про себе.

- Я - термінатор, сама ж сказала, - віджартовується у своїй манері. - Міцний, як танк. Взагалі чудово почуваюся.

- Угу, звісно... - бубоню і зриваюся, коли Бойка стрімко розвертає до себе.

Притискається губами до моєї шиї, і почуття, що він роздає, так само різко змінюються.

- Хочу їб... - видає нахрапом. Сам себе гальмує. - Кхм... - прочищаючи горло, пристрасно, але пронизливо ніжно цілує. - Кохати тебе хочу. Варя... Пиздець як хочу... Дуже сильно... Скільки можна мене маринувати? - закинувши мене на стільницю, знаходить очима мої очі. Від тієї бурі, що він у цю мить транслює, не просто здригаюся, а ніби фізично розсипаюся. - Варя... Я ж від цього довбаного целібату здохну швидше, ніж від дірки в грудях, - останнє майже стогне.